Наши души, не правда ль, ещё не привыкли к разлуке?

Наши души, не правда ль, ещё не привыкли к разлуке?
Всё друг друга зовут трепетанием блещущих крыл!
Кто-то высший развёл эти нежно- сплетённые руки.
Но о помнящих душах забыл.

Каждый вечер, зажжённый по воле волшебницы кроткой.
Каждый вечер, когда над горами и в сердце туман,
К незабывшей душе неуверенно- робкой походкой
Приближается прежний обман.

Словно ветер, что беглым порывом минувшее будит,
Ты из блещущих строчек опять улыбаешься мне.
Всё позволено. Всё! Нас дневная тоска не осудит:
Ты из сна, я во сне...

Кто-то высший нас предал неназванно- сладостной муке,
(Будет много блужданий- скитаний средь снега и тьмы!)
Кто- то высший развёл эти нежно- сплетённые руки...
Не ответственны мы!

М. Цветаева